BUCÓLICA

Recuerdo perfectamente la escena. Era el día de navidad de 1968. Estaba solo en casa de mis padres y hacía un precioso sol invernal. Me senté en el despacho de mi padre, al lado de un gran teléfono de concha negra, y acabé esta canción. Era mi época existencialista y brassensiana, de rebeldía metafísica. Dibujé unas cuantas calaveras. Me parecía que la muerte era un concepto revolucionario que daba al traste con el concepto burgués y positivista de la vida que tanto odiaba.

Era un juego. Una canción de amor entre dos esqueletos que sueñan con tener su propia sepultura y criar sus esqueletitos.

Siempre me gustó. La grabé en "Canciones del 68" y la incorporé a ritmo de swing en "La guity
arra platónica". A ésta le corresponde la presente versión, con la guitarra de Pep Toni Brotons.

bucolica - carlos garrido y pep toni brotons

¡BASTA YA!

Una de las primeras "canciones" que compuse. Debía de ser en 1965 o así. Cuando desde el balcón del apartamento de mis padres escuchaba las músicas de guateque del Hotel Las Vegas: Kinks, Rolling, Beatles... Mi primer impulso era imitarlas, y ese fue el resultado.

También fue la primera canción y la última que Los Cárabos tocamos en público. Nos sacaron del escenario antes de terminarla. Seguramente porque era un caos de acoples, desfases y voces fuera de tiempo.

Pero por algo se empieza.

Con motivo del musical "La guitarra platónica" hice una versión que grabamos en la maqueta con Pep Toni Brotons.

Ah, qué recuerdos....

EN EL CAFÉ

Mi generación vivió el cambio progresivo de un país pobre y oscuro a otro rico y petulante. El año clave de esa evolución fue 1992, cuando la Expo de Sevilla y las Olimpiadas de Barcelona crearon un imaginario colectivo de país puntero.

Una de las imágenes que me lo hicieron comprender es la que recoge esta canción. Una cafetería de Barcelona llena de gente con ropa cara, relojes, zapatos de lujo. Abotargados, indiferentes, huecos. Y en medio, llevando una bandeja de café, una camarera de piel oscura que es lo único vivo, humano, palpitante, del lugar.

Esta canción la escribí en 1999, cuando me pasaba muchas horas en una cafetería de la Travesera de Gracia. La casa del Sol. A una de sus camareras le debo la inspiración.

La maqueta la grabamos con Pep Toni Brotons en el 2003 para "la guitarra platónica".

BARBARROJA

Esta canción tiene su origen en una excursión al Cap de Cavalleria, en Menorca. Era el año 1992 y al pasar por la carretera de tan desolado lugar me crucé con un rebaño de cabras. Estaba escribiendo un reportaje sobre la historia de Menorca y mientras esperaba me vino a la cabeza la famosa frase: "Barbarroja, por que eres el rey del mal/ y en el mar nadie aventaja a un pirata sin igual". Todo ello con una música parecida a un coro de piratas.

Así quedó, hasta que en 2004 remasterizamos y editamos en CD el disco de "Mallorcatur". Quise entonces añadirle algo más actual, y era el momento álgido de la especulación, la destrucción del territorio, la avaricia. De manera que terminé la letra y por cortesía de Toni Noguera, pude acabar el tema en su estudio. Participó Toni Miranda, cuya magistral guitarra se advierte enseguida, así como Luis Segura alias LA que se hizo cargo de la percusión. Raphel Pherrer participó también en los coros.

Es una canción que con el tiempo ha adquirido cada vez más sentido. Los verdaderos piratas no son los que roban destruyen y se van. Son los que roban, destruyen y se quedan.

RADIO ROBOT

Para mi generación, la aparición de las tiendas de "música moderna" nos cambió la vida. Eran auténticos santuarios donde buscar tus grupos de referencia. La música que te permitía evadirte de aquel mundo sórdido y gris del franquismo.

En mi caso, descubrí la música rock en una extraña tienda de la Gran Vía de Barcelona. Tenía un nombre futurista: Radio Robot. Allí, entre neveras, ventiladores, transitores y otros electrodomésticos encontrabas un cajoncito de amdera con los "eps" de beatles, Rolling, Animals, Kinks, Who.

Comprarte uno de ellos era una felicidad. Abrir las puertas a otro mundo.

Esta canción la grabamos con Pep Toni Brotons en la maqueta de "La guitarra platónica" en el 2001.

LA GUITARRA PLATÓNICA

Es una costumbre que tengo desde adolescente. Momentos especiales dedicados a mirar guitarras. En cada ciudad tengo mis rutas, mis escaparates. Puedo pasar horas admirando esas maravillas. Recuerdo cuando tenía trece años y me asombraba ver guitarras de grupos míticos como Beatles, Rolling, Kinks o Animals allí colgadas. ¡Existían de verdad! Eran guitarras perfectas, platónicas.

Ese amor por las guitarras es algo que no te abandona. A veces sueñas con ellas. Y aunque ahora sea mayor y pueda comprarme una guitarra buena, siempre me parecerá que no es del todo mía. Que es una ilusión. Una fantasía. Que es un sueño acariciarla.

Esta canción surgió de esa idea, en el año 2000. Preparaba el concierto de mi 50 cumpleaños. Paseaba por la calle Tallers de Barcelona mirando guitarras. Y entonces se me ocurrió el concepto de la Guitarra platónica. Fue el nombre del monólogo musical que empecé a representar desde aquel inicio de milenio hasta ahora.

La grabación es una maqueta realizada en los estudios de Toni Fernández. Se escucha la potente guitarra solista de Pep Toni Brotons. Juntos hicimos unos cuantos e inolvidables bolos de la GP. Uno de ellos en Formentera el día del maremoto.

En la foto, el momento de tener por primera vez una Gretsch Country Gentleman en las manos. ¡Uau!.

ANATEMA

Hay canciones instantáneas, que fluyen como si alguien abriera el grifo de la inspiración. Otras, en cambio, pasan años y años en la barrica de la rumianza y la gestación.

El origen de esta canción se remonta a 1968, cuando escribía y dibujaba ideas en un cuaderno folio azul. Estaba yo entonces muy influenciado por Georgres Brassens. Y se me ocurrió la primera estrofa de una canción:
"En casa de la Abuelita/ yo me quedé muy parado/ encima de una mesita/ estaba Dios disecado..."
Le puse título: "Anatema".



Pero ahí se acabó la idea. Por más vueltas y vueltas que le di, no hubo manera de encontrar el resto de la canción. Porque escribir canciones es como hacer un puzzle. Es más fácil o no según las piezas con las que cuentes al empezar y si sabes qué es lo que va a salir del conjunto.

Aquella ocurrencia brassensiana quedó huérfana nada menos que casi treinta años. Hasta que en 1992, a raíz de la remergencia volcada en los temas de mi juventud, descubrí la estrofa. Y fácilmente, sin esfuerzo alguno, la canción se completó en poco tiempo.




Fue uno de los temas que tocamos en "L'Havanna" con mi amigo Federico aquel diciembre de 1992. Y así la tengo, en su maqueta de aquel año.

COMO UN NUEVO ROBINSON

El año 1968 estudiaba Preu en la academia Lumen de Barcelona. Coincidí allí con Federico Gracia. Los dos vivíamos un poco al margen del mundo de la clase, a los dos nos gustaba la música y la literatura. Total que un día se me ocurrió invitarle a mi casa para tocar la guitarra.

De aquella sesión surgió una fibre compositora que duró un año y produjo más de un centenar de canciones. Después se fue tan súbitamente como había venido. Pero nos dejó el veneno de la composición inoculado.

En 1992 nos reunimos para cantar aquellas viejas canciones de la adolescencia. Y continuamos aunque más al ralentí nuestra actividad musical conjunta. Tocamos en L'Havanna y en algunos pequeños locales de Barcelona.

Cuando regresé por cinco años a Barcelona, volvimos a vernos con regularidad y a grabar temas nuevos. Era el mes de marzo de 1996 cuando Federico vino con esta canción, cuyo concepto y estribillo me encantaron. "Pero yo voy resistiendo, como un nuevo Robinsón" a este mundo arrollador. Parece que todo sea compartido, pero en el fondo estás en una isla desierta rodeada de gente.

La tocamos en alguna actuación y siempre me quedó grabada como una posible base para otra versión más "country". Así lo hice hace unos meses, pensando en utilizarla para una posible actuación en solitario. Modifiqué un poco la estructura y añadí algunas cosas a la letra.

Esta es la maqueta.

GOMILA NIGHT

Desde los años 70 iba habitualmente a la Plaça Gomila de Palma. A primeras horas de la noche era un lugar acogedor, con locales como el Loa's, el Palace, el mítico Joe's, el bar Africa lleno de ingleses bebidos, la terraza del Bellver...

Luego, en los 90 viví seis años en el Terreno, muy cerca de la plaza, cuando empezaba ya a decaer. Hoy ha pasado a la historia y ninguno de sus míticos locales ha sobrevivido. Por eso, evocar la noche de Gomila es también encender el recuerdo de toda una etapa, las luces de la bahía, los encuentros en los bares, las discusiones amorosas. Esta canción la escribí en el 90, cuando formaba parte de la Banda Miranda, con la que la tocamos varias veces.

Hoy me ha gustado revisitarla con esta maquetita.

MARGINACIÓN

Este tema lo escribí para Rock & Press y se publicó en nuestro segundo CD "Korrupción", con una adaptación totalmente metalera y desgarrada. Pero al mismo tiempo guardo esa versión más íntima y contenida, para algún concierto en solitario.

El tema evoca el fenómeno social de la pobreza próxima. Esta sociedad implacablemente consumista y liberal puede llevar a un hombre en poco tiempo de una situación acomodada a la total marginación. Basta un crack personal, un divorcio, una adicción. Y lo que me resulta más paradójico es que mientras que mucha gente practica la "solidaridad guay" de apuntarse a causas justas en el Tercer Mundo, vuelven la espalda a lo que ocurre abajo mismo de su casa.

El tema de los "sin techo", de la gente que sale de prisión sin lugar alguno donde ir, de los inmigrantes sin nada, no "vende" en el mercado de la solidaridad. Por eso creo que se debe expresar admiración a la gente que se dedica a ellos sin esperar nada a cambio.

DETRÁS DEL CRISTAL

Este tema ha sido publicado en el segundo CD de Rock & Press, "Korrupción". Surgió de una imagen muy impactante. En una de las calles cercanas al Rastro de Madrid pasas por delante de una residencia de ancianos que tiene una gran cristalera, correspondiente al salón de la tele. Cruzas por delante y ves a un montón de viejecitos de espaldas a la tele, mirando fijamente a la calle detrás del cristal. Como si lo que realmente les motivara es el mundo real y cotidiano al que ya no pertenecen, y no el caramelo anestesiante de la tele.

El efecto es una especie de escaparate de la melancolía. Por las miradas perdidas, vacías, tremendas, de los que ya han dejado de formar parte del mundo activo. Y han sido segregados a otra dimensión.

El tema está grabado con una guitarra clásica Alhambra doblada, la gibson Les Paul de Miquel Massuti, el bajo de Carlos Grauches y unos efectos de teclado y percusión.

ASTANA RIVER

Uno de mis recuerdos primigenios es dormir escuchando el río. De pequeño, mis padres nos llevaban a Martinet de Cerdanya. La pensión tenía sus ventanas abiertas al río Segre, frente a un viejo puente de madera que se llevaron las inundaciones de 1982.

Aquello constituyó uno de esos conglomerados que se guardan en tu mente y generan mitos, recuerdos reales y recuerdos inventados. La constelación de la montaña, el río por la noche, los prados, el aire de la nieve, fue decisiva para mí durante unos años. Y me inventé el nombre de Astana para designarla.

En 1990, cuando me compré el grabador de cuatro pistas, hice esta maqueta con el fondo del río Segre pasando por donde estuvo aquel puente. Astana River. Han transcurrido muchas cosas y paisajes, pero esa lucecita sigue allí. Escondida en algún lado. Como dice Heráclito nunca somos nosotros mismos ni es el mismo río. Pero al mismo tiempo, siempre estamos en el mismo sitio y siempre corre el mismo río.

BANDERAS MUERTAS

Para mi generación, la guerra era un fantasma inevitable. La guerra civil, la guerra fría, la amenaza atómica, Corea, Suez, Vietnam. Todos teníamos el convencimiento de que al igual que otras generaciones acabaríamos envueltos en una guerra.

En 1968 yo tenía 18 años. Y cuando mis padres se iban a dormir y la casa quedaba vacía, me encerraba en el despacho para escribir canciones. Recuerdo que acababa de ver en televisión un reportaje sobre la Segunda Guerra Mundial que me impresionó. Y pensaba en la injusticia de que a ciertas generaciones de jóvenes les tocó sufrir y morir en la guerra, y a otras como la mía no.

De ahí salió esta canción, Banderas muertas, muy adolescente y cantada con una voz aflautada y algo desafinada. Pero se perdona por que es la grabación original de 1968, hecha con uno de los primeros cassetes.

Es uno de mis recuerdos musicales que se ha mantenido más nítido a lo largo de todos estos años.

AVALON

Esta canción tiene un gran valor sentimental para mí, aunque probablemente sea insustancial para los demás. Me evoca un momento de la adolescencia, cuando veraneaba con mis padres en Caldes de Malavella. Allí había un paseo muy tristón, con árboles bajos que dejaban caer sus hojas en el suelo, formando una alfombra crujiente. Y delante, un edificio tétrico. Era un internado para niños con problemas mentales. La gente lo llamaba "un manicomio para niños".

Cuando paseaba por las noches, las ventanas enrejadas estaban llenas de rostros en sombra, que te observaban. Escuchabas sus susurros, veías sus manitas agarradas a la reja. Y de vez en cuando llegaba alguna familia para dejar a su hijo. Cerrado detrás de un portalón. Puede que todos esos recuerdos se hayan amplificado con el tiempo. Hoy en día todo ha cambiado, pero entonces la impresión era sumamente triste y siniestra.

De ello surgió esta canción, que escribí a los 18 años. La letra es ampulosa y oscura. Pero intenta representar esa imagen del destino injusto. ¿Por qué unos están fuera y otros dentro? Fue una de las canciones que cantamos con mi amigo Federico Gracia en nuestra época cantautora 1968-1970. Luego casi la olvidé. La volvimos a grabar en el cassete "Canciones del 68" el año 1992, pero no quedó bien.

En 1998, la retomé e intenté tocarla de otra manera. Esta es la grabación.

CA NA PALLEVA

En el 2006, cuando la lucha contra las autopistas de Ibiza estaba en su momento más tenso, se celebró el festival Salvem la Mediterrània. SOS Eivissa.


Tuve la suerte de poder asistir a aquel evento, que duró dos días con más de cincuenta artistas invitados. Como "Rock & Press", formamos parte del programa. Nos alojaron en un hotel de Figueretes y por la mañana una de las camareras que era de Granada nos dijo: "Tenéis que hacer una canción de lo que está pasando. Es terrible".

Yo había hecho un reportaje sobre Can Malalt y Ca na Palleva unas semanas antes, y pude ver el desastre que aquellas obras públicas estaban causando. La petición de la camarera me impactó. Y en el barco de vuelta escribí el tema.

En pocos días lo preparamos y Toni Noguera nos lo grabó de forma gratuita y desinteresada. Enseguida lo mandamos a la plataforma Antiautopistas.

Esta es la primera versión. Luego grabamos otra en el disco "Korrupción" y tengo colgado en el You Tube otro vídeo con una versión acústica y maquetita.

A mí personalmente es un tema que siempre me emociona.